poesie libre

L'avion de papier. Dans un vrombissement, l'escadrille est passée. Elle a semé, du haut du ciel, la mort aveugle. Un sifflement aigu. Le projectile explose. Son souffle fauche tout: maisons, tentes, abris. Explosion, cris, fracas... Puis, plus rien......

Les vents étésiens. La tramontane a nettoyé le ciel... Reste, cruel, le souvenir des choses qui furent. Cime catalane, neige éternelle, comme tu es belle. Le vent indifférent révèle sa ligne pure à l'horizon, contour d'épure. Il ne reste rien des choses...

Le bout du chemin C'est un certain chemin qui se faufile en ville, Un petit chemin qui ne mène à rien. C'est le tracé d'un aqueduc oublié. C'est le passé. L'aqueduc ne sert plus depuis longtemps. Le chemin a survécu. Avec le temps, les arbres ont poussé,...